Le monde allume ses guirlandes, Paix sur la terre comme au ciel ; Bientôt la grand' messe marchande, La course aux achats de Noël. Paix sur la terre et sur nos ondes, Les beaux sentiments sont partout : Présentés par des poupées blondes, Applaudis par l'oncle Picsou. C'est lui pourtant, sur un coup d'tête, Qui a réveillé le Golem ! Résonnez hauts-bois et musettes, Un enfant pleure à Bethléem.
Quelques vers matinaux pour un aveu… corsé 😉
Tant qu’il y aura du café Pour me chatouiller la narine, Le monde peut bien s’écrouler, Je planerai dans ma cuisine ! Je le bois hiver comme été, C’est mon calmant, ma vitamine ; Je ne pourrais pas m’en passer, J’suis accro à la caféine !
Petit poète en devenir, Assis tout au fond de la classe, Se préparait à alunir À bord d’un songe de l’espace. Où avez-vous encor' la tête ? Tempête le maître d’école. Dites-moi où est l’épithète, Ou je vous donne une heur' de colle ! Qu’est-ce que c’est que cet élève Qui passe son temps dans la lune ? Il croit que la vie, ça se rêve. C’est sûr, il ne f’ra pas fortune. Mais le poète n'a que faire Des remontrances de l'adulte. Il voyage vers d'autres sphères, Loin des hommes et du tumulte. Là-haut, il fait des farandoles De comètes, de météores ; Dans la voie lactée caracole, Sur un pâle croissant s'endort. Il en revient les yeux luisants, Les poches pleines de poussière D'étoile et de cristaux d'argent ; De petits éclats de lumière. Le jour où il prendra la plume, Il en saupoudrera ses mots, Qui scintilleront dans la brume De vos tourments et de vos maux. Petit poète qui s’ignore, On te prédit la pire vie. Personne ne le sait encore, L’or naîtra de ta rêverie.
La ville-monde mosaïque
Charrie des foules éclectiques
Dans un grand chaos linguistique
Des Ramblas au quartier gothique.
Mais aux balcons des Catalans
Des drapeaux tendus flamboyants
Aux rayures d’or et de sang
S’affichent silencieusement.
Le soir, quand les touristes arpentent
Les lieux branchés, les rues ardentes,
La cacophonie non violente
Commence à dix heures tapantes.
Relayant l’étendard aphone,
Cymbales de cuisine sonnent,
Batteries de cuivre résonnent :
Casserolade à Barcelone !
L'encre nomade 